La angustia que me oprime.

No es lo mismo estar alegre que ser feliz. Entonces, ¿uno puede ser feliz estando triste? esa... la responde la cerveza.

Hoy, querido lector; preferí unas rondas de cervezas que una ronda en la cama de un delicado y bizarro motel, (osea que opté por la tristeza que por la alegria) si! preferí estar divagando-me en la barra de una taverna, que estar volando teniendo sexo con una mujer, digna de mis alaridos y suspiros; preferí ésta noche; llorar por dentro que reir por fuera.

Ya basta de la primera persona, ya quiero narrar en tercera; contar historias memorables, aventuras y odiseas de un superheroe, romances de princesos y reinas, dragones y epopeyas...pero me envuelve esta puta tragicomedia y no puedo reparar nada. Nadamas respiro y me quedo en el hubiera; OK este personaje se estaba enamorando de la puta o tal vez regresó a su errante romance con los fantasmas de su musa extraterraquea, pero seguro enamorandose de la compañia de la estupida soledad, eso si.

"¿Donde duele inspira?"

Eso de estar inspirado, ya no me gusta. Eso de crear ya no me emociona. Quiero salirme sin decir adios.

Haré un beat.

Ni madrez de adioses, ya! nada. Siempre me la paso... no la pasamos simulando las paces, las treguas, las guerras; las despedidas. Y siempre aqui. No significas al amor, no te significo, soy a mi manera; eres a la manera y ahi nos perdemos en la inmensidad de las ciudades tiradas a la basura por el monstruo de tu aletargado corazon. Si soy memoria tu eres una nieve de amnesia; fria, fria; fria.

Mala cosa, no hubo verano y el invierno congela tus pupilos. ¿Que mala suerte eh? seguimos cavalgando en los fantasmas que cuelgan de la perchera, yo en mi universo y tu en el mundo; tu ahi click clik clock puas y yo tratando de hacer un Pump-Bom-PAZ.

Enamorado de una puta.

!Enamorado eh!...menuda palabra; pero puta...puta, puta!!! no, no es una palabra, ni un termino, ni una profesion; carajo es la madre crema y nata de las estadías. Los griegos decian que las putas eran chavalas que lo daban sin ningun tapujo, y la concepcion de éstas eran no de musas si no de ninfas traicioneras de la norma romantica del estupido universo de lo "cursi". Amo a las putas, y a veces me enamoro de ellas, y me enamoro no con el corazon rojo, me enamoro pa´mañana hacer como si no pasa nada..na´naa´, con el corazon en beat, amando mas bien la maldita soledad que aun con putas; no deja de golpear.

Miren les detallo tantito nomas; lo que las hace diferente, ezquisito y jodidamente delicioso es simple: ellas cuidan tantito su imagen pero su espontaneidad es ironicamente sincera y en un punto ingenua y estupida; eso mi estimado watson aunque no lo crea es good, g.o.o.d! son de las personas que no cuidan las palabras OK las dejan saltar como cabras faramalladas, pero carajo! no estan cuidando su grado de "snob" o de "intelecutal" simple son, solo hablan y hablan y no dejan de ser personas y hablan y no dejan de ser putas; callan y se convierten en un universo paralelo al mio porque yo no soy puto, soy un jodido pirata que navega entre las olas de su mar y de su alegria ingrata. Tambien somos tristessa en busca de la infinita no eternidad.

Tienen su pose y yo intento tener la mia, nuestra coincidencia es encontrar en cualquier pendejada la profesion nata. Una puta y un pirata buscando malvender las circunstancias.

Enamorado de la estadia de éste jumento, turbio, turbio...

Poema de un amargado.

El corazon se narra en verso. El amor pues está en un aprieto: no rima. ¿Pero quien busca musicalidad entre los Bom-Bom-Pas-Tz-tz de éste necio? Todos mas bien, buscan bailar y no hacer musica.

Que quede claro: no alardeo, solo me jacto de mi linaje que estupidamente es antimoral, antisocial...eso del anti me seduce inutilmente pues. Pero que va, solito no me he forjado de estos gestos poco amigables, poco ortodoxos, pocos humanos y mas animales...como lassy casi casi, gran parte de la culpa son las personas!! que les cuento...he conocido las fachadas de cada personaje, la pintura, los adornos, sus antesalas y prefiero quedar en ayuno y no entrar a la cocina. Soy... ¿mal juez? mas bien, ni soy ley, ni condena destinable, solo soy la circunstancia de esas maquinas que dicen ser humanos.

Les pregunto principes: ¿Siguen encarnando a Romeo?(con sus medicinas contemporaneas del corazon rojo, las flores de regalo y la luna de queso), les pregunto semi-musas: ¿Aun prostituyen la palabra amor? (digo eso de usar y re-usar la palabrita, pa´traicionarla con el cuerpo; es vender-te ¿no?) recuerdos, amnesias, olvidos, nostalgias; aparente ritmo y musicalidad entre los instintos de los sentidos son pretextos. Amargado e inadaptado pero yo adorno al amor cuando estoy solo fumano al cancer.

No solo se trata de amor, ni de ridiculos romanticismos; queridos humanos deshumanizados: la boca se les va hacer chicharron aunque tengan el corazon de hojalata. Mas asco a su carne que la de un comal. Los versos no son alegres pero mi prosa es Feliz.

..nací para comerme al mundo
nací para tragarme la tristeza
hullo del recuerdo
pero caigo preso por la culpa de onomatopeyas;

Mi cabeza no funciona con ideas

y esque tiempo, tiempo!
sigo esperando a mi atenea,
porque las heridas cicatrizan con heridas
y esque...no le llamo vida
si no me ando
con este pensamiento homicida.

NO! comprendo a las personas
pero
que importa!
el corazon sigue siendo la misma broma
que se trata de seguir,
seguir construyendo su castillo con boronas.

Eso ya no es una photo.

DESPUES DE VIOLAR A LA TRISTEZA EN EL CUARTO DE UN HOTEL; CANSADO Y CON ANIMOS DE DORMIRME EN EL ETER DE MIS OSPIROS, DE SUSPENDERME EN LAS LANGUIDAS DESESPERANTES GANAS DE HUNDIRME EN TU PECHO, DESPUES DE TODO CARAJO...NETA, NETA ME QUEDAN ESPERA-NZAS. MIRA, MIRA...

Do for love.

Asi de confiansudo. Aquel dia vendí al amor por un coqueteo, por un jugo de naranja con vodca; por un beso de madrugadas, mal-vendiendo al cuerpo a las nueve de la mañana; malvendiendo los beats de blockhead. El amor pues me lo tragué por los ojos de la piel y se me olvido que habia dejado cocinando unos huevos fritos en la cocina y un vaso con whisky...preferí tragarme aquello intangible.

Pero...hagamos de cuenta que yo tambien soy lector y que las palabras traicionaron al inconsciente y que los suspiros ahogaron a las letras y que...no son pretextos. Las limosnas de un sibarita.

El imperdonable noviembre.

Era la corrupta nostalgia, la culpa del reloj, la locura de mi triste melancolia, mi mediocre andar, mi absurda vision del mundo...mi obsesión de salirme y morirme sin decir adios.

Haganse cuenta que en el confin de los confines se estableció el Kujomundo. =)